Mírale

Mírale
arrastra los días a través de pozos
horada la tierra
tirando sus pulmones al carbón.

Nunca jugó
sobre el color desconocido
de la hierba.
No juega nunca.
Ni cuando gana la cumbre
de cartón mojado
entre la ciudad de hojalata
y la mina,
allí donde los gestos golpean
las letras no conquistan
no hay ventanas
a las que asomar
los ojos tiznados
y enfermos
sin luz.

Mírale,
buscando una lata sin óxido
un pedazo de tela que hacer volar,
un grito entrelazado.
Busca y busca,
sin saber que toda su ausencia
la tienes tú.